Erneut schüttelte ich den Kopf - diesmal heftiger - und griff mit dann mit beiden Händen fest an die Schläfen, während ich mit schnellen Schritten auf den Aufzug zuhielt. So sehr ich mich auch bemühte, die unerklärliche Panik, die nun seit wenigen Minuten von mir Besitz ergriffen hatte, ließ sich nicht ohne Weiteres abschütteln. Der Aufzug, der mir sonst kaum aufgefallen war, schien mir nun ebenfalls ein gewisses Unbehagen zu bereiten: Seine dunkelroten, mit Filzstift beschmierten Türen erschienen mir erdrückend schwer und ich scheute mich regelrecht, den Rufknopf zu drücken. Natürlich tat ich es trotzdem; nicht ohne danach die Finger an meiner Anzugshose abzureiben, als hätte ich sie an dem bräunlichen Plastik beschmutzt. Der Knopf glomm bräunlich-hell auf und mit einem dunkel grummeln setzte sich der Aufzug über mir in Bewegung. Nur Sekunden später glitt die Tür vor mir auf und ich trat ein. Sowie sich die Türen geschlossen hatten, begann mein Herz wieder wie wild zu schlagen. Ich seufzte laut vernehmlich und sah zur Decke des Aufzuges, wo ebenfalls eine Neonröhre grelles Licht verbreitete. Ich sah direkt in den weißen Balken hinein und nahm bereitwillig in Kauf, wie sich sein Umriss in meine Netzhaut einbrannte. Als ich die Augen schloss sah ich dir Röhre in wilden Farben pulsieren, vor tiefschwarzem Hintergrund.
Dann wurde mir bewusst, dass ich noch nicht auf den Knopf für das Erdgeschoss gedrückt hatte. Ein wenig verärgert über mich selbst senkte ich den Kopf und öffnete ruckartig die Augen, wobei im Sichtfeld wie erwartet der Umriss der Neonröhre tanzte. ich hob den Zeigefinger und führte ihn zur Wand des Aufzuges – doch alle Knöpfe waren verschwunden.
Verblüfft und irritiert stieß ich den Atem aus und war wir erstarrt. Innerlich krampften sich meine Eingeweide zusammen vor Angst, im selben Moment, in dem mir klar wurde, dass ich zur falschen Seite sah. Mit noch größerem Ärger über mich selbst und meine kindische Angst drehte ich mich um zur anderen Seitenwand des Aufzuges, wo sich selbstverständlich die beiden mir bekannten Knöpfe fanden: E und U, schwarz auf rundem Plastik, eingelassen in eine Platte aus gebürstetem Metall. Energisch drückte ich auf E, worauf sich der Aufzug sogleich in Bewegung setzte.
Als hätte ich eine große Aufgabe gemeistert, ließ ich mich seufzend an die Metallwand sinken und atmete aus. Mit kribbelnden Fingerspitzen trommelte ich einen Rhythmus an das Geländer, das auf Hüfthöhe wie eine eckige Schlange an den Innenwänden der Aufzugskabine entlanglief. Ein weiteres Mal schloss ich die Augen und atmete tief und aus. Einmal. Zweimal. Dreimal.
Endlich legte sich die Panik. Welche Panik, sagte ich mir? Was sollte ich für Gründe haben, panisch zu sein? Welche? Ich zuckte mit den Schultern und hob die Hände zu einer fragenden Geste, als hätte ich meine Gedanken gerade laut ausgesprochen und wollte ihnen, einem imaginären Gesprächspartner gegenüber, mehr Ausdruck verleihen.
Während der Aufzug dabei war, die wenigen Meter zwischen Tiefgarage und oberirdischem Parkplatz zu überbrücken, wandte ich meine Gedanken der Sache zu, wegen der ich überhaupt zum Möbelhaus gefahren war: Der Erwerb eines neuen Couchtisches. Angestrengt überlegte ich, wann ich das letzte Mal im Möbelhaus Gastmann gewesen war. Es musste lange her sein, denn auf Anhieb konnte ich mich nicht erinnern. Ich runzelte die Stirn.
Dann fiel mir ein kurzer Besuch ein, der sich im Dezember des vorletzten Jahres zugetragen hatte. Dort war ich an einem düsteren Abend zum Möbelhaus gefahren, um ein Geschenk für meine Stiefmutter zu kaufen, von der ich wusste, dass sie einen Faible für lächerliche Katzenfiguren und ähnlichen Kitsch hegte. Zufällig hatte ich wenige Tage vorher in einer Werbebroschüre des Möbelhauses, welche mir aus der Tageszeitung entgegen geflattert war, genau eine derartige Porzellanfigur gesehen, von der ich sofort dachte, dass sie meiner Stiefmutter wohl gefallen würde, sodass ich als praktisch-rational denkender Mensch nicht umhin kam, die Gelegenheit zum Erwerb des wirklich passenden Geschenkes zu nutzen, obwohl mir ebendieses in höchstem Maße zuwider war. Nur einen knappen Monaten später erreichte mich eines Morgens per Telefon die Nachricht, dass meine Stiefmutter an einem Herzanfall verstorben war und groteskerweise war das erste, woran ich dachte, die an jenem Tag gekaufte Katzenfigur. Dieses unsagbar scheußliche Porzellanmachwerk, das eine orangene Katze mit spitzem Kopf und überdimensional großen Augen zeigte. Am Telefon schoss mir mit einem Mal Gedanke durch den Kopf, dass dies selbst für meine in Sachen Kitsch und schlechtem Geschmack bestens geschulte Stiefmutter zu viel gewesen sein könnte und ich musste mit aller Macht verhindern, am Telefon in hysterisches Lachen auszubrechen.
Doch jetzt, wo mir dieser Besuch wieder gegenwärtig war, wuchs die Sicherheit, dass dies nicht der letzte gewesen sein konnte. Zwischen dem Dezember des vorletzten Jahres und jetzt war ich definitiv öfters hier gewesen – nur wann? Und zu welchen Gelegenheiten?
All diese Überlegungen fanden ein jähes Ende, als der Aufzug mit einem scharfen Ruck zum Stillstand kam und die Neonröhre in der Kabine nach einem kurzen Flackern erlosch.
Ich war alleine, in einer engen Zelle aus erdrückender Dunkelheit.
